Un homme du peuple entendit la remarque.
Aussitôt ce cri retentit :
— À bas les fleurs de lis ! à bas la croix !
On s’attela à la croix fleudelisée de Saint-Germain-l’Auxerrois comme, dix-sept ans auparavant, on s’était attelé à la statue de Napoléon sur la place Vendôme. La croix tomba à la troisième secousse.
Il n’y avait plus grand’chose à faire, ni dans l’église ni dessus, et, à moins de la démolir, c’était du temps perdu de rester là.
En ce moment, à tort ou à raison, le bruit circula qu’un bandagiste de la rue du Coq, nommé Valérius, avait été l’un des ordonnateurs de la fête. On se rua sur la boutique de Valérius, on dispersa ses bandages, et l’on brisa sa devanture.
La garde nationale arriva. Devinez ce qu’elle fit ?
Elle fit un corps de garde de la boutique dévastée.
C’était cette affaire de la croix et des fleurs de lis qui avait donné à l’émeute son caractère politique, et qui avait dirigé ou devait diriger, le lendemain, une partie de la houle populaire vers le Palais-Royal.
En effet, jusque-là, les fleurs de lis étaient restées les armoiries du roi. Aussitôt après l’élection du 9 août, Casimir Périer lui avait conseillé de les abandonner ; mais le roi s’était souvenu qu’il était petit-fils d’Henri IV par les hommes, de Grégoire XIV par les femmes, et il avait obstinément refusé.
Sous prétexte donc de demander l’abolition des fleurs de lis, une troupe de républicains devait, le lendemain, marcher sur le Palais-Royal. Une fois au Palais-Royal, si l’on se sentait en force, on demanderait du même coup l’abolition de la royauté.
J’ignorais ce complot, et, l’eussé-je connu, je voulais rester en dehors de tout ce qui serait un mouvement direct contre le roi Louis-Philippe. J’avais à travailler ce lendemain-là ; ma porte était donc fermée à tout le monde, même à mon domestique, lorsque celui-ci viola la consigne, et entra.
Il était évident qu’il se passait quelque chose d’extraordi-
