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— La malheureuse ! Je la tue ! Allons, messieurs, retirez-vous, il est temps.
Dix minutes après, Gaston et moi nous sortions.
Marguerite me serrait la main en me disant adieu et restait avec Prudence.
— Eh bien, me demanda Gaston, quand nous fûmes dehors, que dites-vous de Marguerite ?
— C’est un ange, et j’en suis fou.
— Je m’en doutais ; le lui avez-vous dit ?
— Oui.
— Et vous a-t-elle promis de vous croire ?
— Non.
— Ce n’est pas comme Prudence.
— Elle vous l’a promis ?
— Elle a fait mieux, mon cher ! On ne le croirait pas, elle est encore très bien, cette grosse Duvernoy !
