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Michel Lévy a voulu absolument réunir en un volume ces nouvelles, dont quelques-unes (la Fin de l’air, Angélique, les Trois Chants du bossu, l’Exécution capitale, Offland) ont déjà vingt, vingt-cinq et même trente ans de date. Elles croyaient dormir tranquilles, ignorées et absoutes dans des journaux jaunis, mais elles avaient compté sans un collectionneur impitoyable, M. le vicomte de S…, dont j’aurais bien envie de me venger en
