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— et il ne buvait rien d’autre — plus sa lucidité
était claire, son sang-froid positif. Seulement, la
volupté s’allumait en lui en chauffeuse ardente,
tyrannique. Son corps vibrait, électrisé.
Il avait soixante ans et n’en paraissait guère que quarante, mais la nature était restée forte, ardente en lui, ravivée par la sève de ses énergies.
Il était sec, nerveux, quoique trapu. Puis, il était Corse de corps et d’âme ; la vengeance bouillonnait en lui depuis trente ans.
Il buvait toujours, et Me Cordace, qui était un vide-bouteille émérite, lui tenait tête.
