— Mais, mon petit, vous savez bien que la chose a été faite…
— Oui, il était malade, sans doute. Il est mort. Entendu ! Le stylet n’y est pour rien.
Palmyre se leva encore, elle alla chercher, dans une coupe, une sorte d’aiguille courbe et triangulaire.
— Renée, mettez votre main sur votre genou !
— Elle s’assit, avec l’aiguille tenue entre le pouce et le médius, pointe en bas, à quelques pas de moi.
— Eh bien ?
— Votre main est à quatre mètres de l’aiguille, Renée, n’est-ce pas ?
— À peu près. Faut-il mesurer ?
— Taisez-vous donc, ou je vous… Tenez ! à mesure que j’abaisse l’aiguille, elle traversera votre main. Sentez-vous ?
— Oui, ma foi !
— Et comme ça ?
— Tiens, ça saigne !
— Et plus ?
— Ah, mais, ça fait mal vraiment !…
— Bon ! voulez-vous que je vous le fasse au bout du nez sans m’approcher ?
— Non, merci !
