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pères, je suis seule, moi, pauvre femme, pauvre mère, qui n’ai que mes prières, mes larmes et mes sanglots !… Mon fils, aie pitié de moi.
— C’est vers la honte que ta mère t’entraîne, Henri ; arrête-toi sur la pente, et reviens sur tes pas.
— Viens, mon fils ! c’est vers l’honneur ! Viens combattre pour ton Dieu, pour ton roi, pour ta mère…
— Dans les rangs des assassins de son père, soudoyés par Jacques d’York !
