MA VIGNE
Cette côte à l’abri du vent,
Qui se chauffe au soleil levant
Comme un vert lézard, c’est ma vigne ;
Le terrain en pierre à fusil
Résonne et fait feu sous l’outil ;
Le plant descend en droite ligne
Du fin bourgeon qui fut planté
Par notre bisaïeul Noé :
Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu.
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre,
Au printemps ma vigne en sa fleur,
D’une fillette a la pâleur ;
L’été, c’est une fiancée
Qui fait craquer son corset vert ;
A l’automne tout s’est ouvert :
C’est la vendange et la pressée ;
En hiver, pendant son sommeil,
Son vin remplace le soleil.
Bon Français, quand je vois mon verre
Plein de son vin couleur de feu,
Je songe, en remerciant Dieu,
Qu’ils n’en ont pas dans l’Angleterre.
