Il raccrocha, et il pouffait encore dans le couloir, en galopant à la poursuite de son ami. Mais, au perron, il recula, sous la poussée du formidable tapage envoyé par la rue.
— Maintenant, c’est fini de rire.
Pour gagner le laboratoire, il fallait traverser une moitié du parc ; après avoir un moment glissé sous les arbustes, l’allée contournait la pelouse, en plein soleil. Thismonard, toujours galopant, s’engagea sous la voûte ombreuse ; sa course le cognait aux mouches qui essayaient de bourdonner dans le bruit des hommes :
— Ma parole ! Elles n’ont pas l’air de se douter qu’elles entendent vibrer une minute unique dans l’histoire du monde ; elles tournaient là-dedans, comme hier, comme demain… Euh, euh ! Demain ? Leur tonnelle, demain, sera moins confortable…
À l’orée du bosquet, il aperçut, cinquante pas en avant, le docteur qui se hâtait dans l’allée découverte. Presque aussitôt, il entendit le ronflement d’un moteur, et une ombre passa près de lui : à vingt mètres de terre, l’aéroplane de l’Action Directe, revenant après un tour plané, filait maintenant vers le laboratoire. Deux silhouettes d’hommes se profilaient entre les ailes ; l’une maniait un objet rigide, bâton ou fusil, qui s’abaissa. Une détonation, mince comme un coup de fouet, claqua imperceptiblement dans les rumeurs, puis une seconde. Thismonard vit Auguérand qui éployait les bras en croix, et qui tombait à genoux sur le seuil du laboratoire. Il se précipita, sans souci de l’avion, qui d’ailleurs dépassait déjà la toiture.
— Patrice !… Patrice ?… Tu es blessé ?
Auguérand, soulevé sur le coude, tendit un trousseau de clefs, et il murmurait faiblement :
— Tout… Vite…
— Tout ?… Détruire ?…
— Oui.
Thismonard voulait chercher la blessure.
— Non… Va !
— Mon pauvre vieux…
— Vite, va.
Le mourant s’écroula, et son front, d’un coup sourd, sonna contre la marche du logis où l’œuvre était née. Déjà la pierre se teintait de rouge. Thismonard dit :
— La fin d’un rêve !…
