— Bonsoir, mademoiselle.
— Bonsoir, monsieur.
Mais il ne s’en allait pas. En levant les yeux, d’un coup d’œil, il venait d’apercevoir devant lui, au coin de la rue d’Alger, les fenêtres éclairées de madame Desforges, qui l’attendait. Et il avait reporté ses regards sur Denise, il la voyait bien, dans le pâle crépuscule : elle était toute chétive auprès d’Henriette, pourquoi donc lui chauffait-elle ainsi le cœur ? C’était un caprice imbécile.
— Voici un petit garçon qui se fatigue, reprit-il pour dire encore quelque chose. Et rappelez-vous bien, n’est-ce pas ? que notre maison vous est ouverte. Vous n’aurez qu’à y frapper, je vous donnerai toutes les compensations désirables… Bonsoir, mademoiselle.
— Bonsoir, monsieur.
Quand Mouret l’eut quittée, Denise rentra sous les marronniers, dans l’ombre noire. Longtemps, elle marcha sans but, entre les troncs énormes, le sang au visage, la tête bourdonnante d’idées confuses. Pépé, toujours pendu à sa main, allongeait ses courtes jambes pour la suivre. Elle l’oubliait. Il finit par dire :
— Tu vas trop fort, petite mère.
Alors, elle s’assit sur un banc ; et, comme il était las, l’enfant s’endormit en travers de ses genoux. Elle le tenait, le serrait contre sa poitrine de vierge, les yeux perdus au fond des ténèbres. Lorsque, une heure plus tard, elle revint doucement avec lui rue de la Michodière, elle avait son tranquille visage de fille raisonnable.
— Tonnerre de Dieu ! lui cria Bourras, du plus loin qu’il l’aperçut, le coup est fait… Cette canaille de Mouret vient d’acheter ma maison.
Il était hors de lui, il se battait tout seul, au milieu de la boutique, avec des gestes si désordonnés, qu’il menaçait d’enfoncer les vitrines.
— Ah ! la crapule !… C’est le fruitier qui m’écrit. Et
