semble. Ce serait tout à fait gentil, si tu voulais… Va te coucher. Je gronderai Trouche demain ; je te l’enverrai, tu lui donneras tes ordres.
— Sans doute, murmura l’ivrogne, qui s’endormait. Faujas est drôle… Je ne veux pas de la propriétaire, j’aime mieux ses écus.
Alors, Olympe se mit à rire effrontément, en regardant son frère. Elle s’était recouchée, s’arrangeant commodément, le dos contre l’oreiller. Le prêtre, un peu pâle, réfléchissait ; puis, il s’en alla, sans dire un mot, tandis qu’elle reprenait son roman et que Trouche ronflait sur le canapé.
Le lendemain, Trouche dégrisé eut un long entretien avec l’abbé Faujas. Lorsqu’il revint auprès de sa femme, il lui apprit à quelles conditions la paix était faite.
— Écoute, mon chéri, lui dit-elle, contente-le, fais bien ce qu’il demande ; tâche surtout de lui être utile, puisqu’il t’en donne les moyens… J’ai l’air brave, quand il est là ; mais, au fond, je sais qu’il nous mettrait à la rue, comme des chiens, si nous le poussions à bout. Et je ne veux pas m’en aller… Es-tu sûr qu’il nous gardera ?
— Oui, ne crains rien, répondit l’employé. Il a besoin de moi, il nous laissera faire notre pelote.
À partir de ce moment, Trouche sortit tous les soirs, vers neuf heures, lorsque les rues étaient désertes. Il racontait à sa femme qu’il allait dans le vieux quartier faire de la propagande pour l’abbé. D’ailleurs, Olympe n’était pas jalouse ; elle riait, lorsqu’il lui rapportait quelque histoire risquée ; elle préférait les chatteries solitaires, les petits verres pris toute seule, les gâteaux mangés en cachette, les longues soirées passées chaudement dans le lit, à dévorer un vieux fonds de cabinet de lecture, découvert par elle rue Canquoin. Trouche rentrait gris raisonnablement ; il ôtait ses souliers dans le vestibule pour monter l’escalier sans bruit. Quand il avait trop bu, quand il em-
