reconnut sur la route qui rentrait, elle descendit en courant, si éperdue de joie, qu’elle en mourut à la dernière marche de l’escalier ; et, aujourd’hui, au travers des ruines, dès que tombait le crépuscule, elle descendait encore, on la voyait courir d’étage en étage, filer par les couloirs et les pièces, passer comme une ombre derrière les fenêtres béantes, ouvertes sur le vide. Toutes revenaient, Ysabeau, Gudule, Yvonne, Austreberthe, toutes les Mortes heureuses, aimées de la mort qui leur avait épargné la vie, en les enlevant d’un coup d’aile, très jeunes, dans le ravissement de leur premier bonheur. Certaines nuits, leur vol blanc emplissait le château, ainsi qu’un vol de colombes. Et jusqu’à la dernière d’elles, la mère du fils de Monseigneur, qu’on avait trouvée étendue sans vie devant le berceau de son enfant, où, malade, elle s’était traînée pour mourir, foudroyée par la joie de l’embrasser. Ces histoires hantaient l’imagination d’Angélique : elle en parlait comme de faits certains, arrivés la veille ; elle avait lu les noms de Laurette et de Balbine sur de vieilles pierres tombales, encastrées dans les murs de la chapelle. Alors, pourquoi donc ne mourrait-elle pas toute jeune, heureuse elle aussi ? Les armoiries rayonnaient, le saint descendait de son vitrail, et elle était ravie au ciel, dans le petit souffle d’un baiser.
La Légende le lui avait enseigné : n’est-ce pas le
