Ballade.
« Adieu raisins ! ma cuve est pleine.
« J’ai tant écrit ! adieu Roman ».
Qui parle ? — La belle Lorraine,
Que Normands voudraient de Rouen.
Mais patience ! ce même an,
Mirasol, bruissant de proses,
Fleurira somptueusement
Rosier qui ne veut plus de roses.
Fassent des filles par douzaine
Admirer leur jeune maman.
De Bachelière ou Sévrienne
Tout Paris se voulut l’amant.
Une aura bien de l’agrément,
Qui met l’Académie en cause.
C’est que griffe si joliment
Rosier qui ne veut plus de roses !
Tant qu’aux Mois féconds bout la veine,
Où saigne le flanc véhément
Comme une Victoire Thébaine,
Il faut aux durs enfantements
