Il se rejeta dans l’ombre vivement.
Le vieux et sa fillette arrivaient en face de la porte cochère de l’hôtel. Ils s’arrêtèrent.
Alors eut lieu une chose qui avait presque la valeur d’un événement, et qui, certes, eût attiré sur leur seuil tous les boutiquiers du quartier, en dépit même du mauvais temps, s’ils en avaient eu connaissance.
Mais personne ne bougea, parce que personne ne savait.
Papa Morand, comme Échalot l’appelait, donna le parapluie à tenir à sa petite en disant :
— Soyez sage, mademoiselle Tilde, et ne vous mouillez pas.
En même temps, il tira de sa poche deux grosses clefs, dont l’une fut aussitôt introduite dans la maîtresse serrure de la porte cochère. Ce n’était pas le tout ; Échalot, qui regardait avec une curiosité avide, pensa judicieusement :
— Ça a dû rouiller rude depuis le temps !
Et, en effet, la main tremblante du vieux avait beau s’efforcer, le pêne résistait.
— Faudra l’accoucheur ! pensait déjà Échalot. Voyons ! fourre quelque chose dans la boucle, papa !
