de famille eût défendu à tout autre qu’au vieillard de s’approcher de la belle jeune fille.
C’était un homme de trente-deux ans environ, au visage rude et passionné, à la tête chevelue, qui paraissait doué d’une grande vigueur de corps.
Il se nommait Mickey ; ses frères lui parlaient avec une sorte de déférence, comme au chef futur de la maison.
Le second, qui avait nom Morris, eut passé par tout pays pour un fort remarquable cavalier.
Il avait sous son grossier costume un air noble et dégagé qui semblait appeler de plus riches habits. Cette grande mine, soit dit en passant, est moins rare qu’on ne pense en Irlande : la partialité anglaise a fatigué sa plume et son pinceau à caricaturer les pauvres Irlandais ; mais John Bull, en définitive, n’a pas eu le pouvoir de se faire plus beau que son voisin, et nous voudrions parier que son rouge visage serait le plus laid des deux, si on lui ôtait son bœuf et son ale pour le mettre durant six cents ans au régime du gâteau de paille d’avoine.
Morris avait un large front de penseur. Son regard était profond et vif. Il y avait de la distinction dans son sourire. Peut-être était-il moins
