le grand Mahony, qui se tenait en avant de l’estrade avec sa mante rouge à capuchon, et qui personnifiait pour le moment cet être fantastique, Molly-Maguire, dont le nom seul remue dix comtés de l’Irlande.
— Nous nous taisons, Molly, notre aimable tante… Arrah ! nous sommes des neveux soumis !
— Nous buvons un petit coup à votre santé, digne Brûleur !
— Et à la santé de Leurs Honneurs qui se cachent derrière vous et qui ne disent rien !
— Naboclish ! la belle assemblée ! cria une voix au fond de la galerie ; on dirait un meeting d’O’Connell, que Dieu le bénisse ! Et nous ne craignons pas la pluie par-dessus le marché !
— Chantons un lilliburo, mes fils, en l’honneur des bons gars de Kilkenny, de Clare, de Limerick, et de Leitrim, qui sont venus nous voir pour l’élection…
— Au diable l’élection ! dit la voix retentissante du Brûleur ; les bons garçons des comtés sont les bienvenus chez nous… Et O’Connell aussi, musha ! le cher homme !… Mais Molly-Maguire avant tout, s’il vous plaît, mes neveux !
— Et Molly-Maguire, reprit un des personnages masqués qui se tenaient derrière le géant,
