— Morris Mac-Diarmid, reprit-elle, vous avez aimé d’amour une jeune fille qui s’appelait Jessy O’Brien ?
Morris joignit ses mains sans répondre. Ce nom de Jessy réveillait toutes les tortures de son âme.
— Vous l’aimez encore ? reprit Francès. Répondez-moi ! répondez-moi !
Morris mit sa main sur son cœur. Sa poitrine oppressée ne donnait point passage à ses paroles.
— Oh ! oui, je l’aime ! dit-il enfin. Morte ou vivante, je l’aimerai toujours.
Les grands yeux bleus de Francès se levèrent, humides, vers le ciel.
Elle mit sa main blanche sur le bras de Morris.
— Elle sera heureuse, murmura-t-elle si bas que Mac-Diarmid ne l’entendit point.
Un groupe d’officiers de justice arrivait vers l’escalier, causant et riant.
Sauvons d’abord votre père, reprit Francès ; ensuite…
— Ensuite ? répéta Morris qui se sentait venir un vague espoir.
Francès eut un beau sourire et fit un signe d’adieu.
— Nous nous reverrons bientôt, dit-elle. Morris voulait interroger encore, mais la
