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XIII
Histoire d’une mère.
On n’était encore qu’à Neuilly.
M. Flamant avait beau crier, de dix pas en dix pas :
— Hie ! Marion, poison !
Marion allongeait de moins en moins. Elle tenait peut-être à honneur de mériter les injures du patron.
Quand le fouet se mettait de la partie, la carcasse dégingandée de la pauvre bête essayait un effort convulsif, puis ses oreilles se reprenaient à pendre, et ses jambes de
