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XI
Les murs de Paris.
La lettre à l’ambre était tombée aux pieds de Mazurke qui restait là, les bras croisés sur sa poitrine, l’œil fixe, le front pâle.
Sa méditation fut longue.
— C’est incroyable ! murmura-t-il enfin avec colère ; je ne suis plus le maître dans mon esprit ! Il y a là une pensée qui revient malgré moi… toujours ! toujours !… Lucienne ! ses cheveux blonds et son sourire… Est-ce que j’ai le temps d’être amoureux, maintenant ?
Il s’assit devant la table et mit de l’encre à sa plume.
