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DE PARIS.
DE PARIS. 27 • Le misérable se lassait, rugissait. Sa face rouge écrasait mon visage; son soufle brû- lant m'étouffait... Je résistais toujours. » Il rålait, vaincu. Ses yeux sanglans sor- taient de leurs orbites... » Il tomba sur ses genoux... Je me crus sauvée. » Mais it se releva, écumant et blasphé- mant... Son poing fermé frappa trois fois ma poitrine. La mort passa sur mes yeux... de sleme sirie » Mon frère, il y a bien long-temps que j'ai pardonné à cet homme; chaque jour je prie pour Ini.
