— Milord, lui cria de loin le prince slave Bottansko, est-ce que vous avez l’idée folle d’accepter le défi de ce pauvre diable ?
— Bois de Boulogne, porte d’Orléans…, prononça froidement Montalt au lieu de répondre.
— Mais regardez-le donc ! disait-on parmi les joueurs.
— Quel nom inscrirai-je ?… demanda Montalt, le crayon levé.
— Jean de Penhoël…, répondit le vieillard.
Montalt tressaillit et fit un mouvement comme pour se retourner. Mais il se ravisa.
Une pâleur soudaine avait couvert sa joue ; sa main trembla visiblement tandis qu’il écrivait sur son calepin à la cinquième place :
« Jean de Penhoël… Sept heures moins un quart. »
Derrière la porte de la salle voisine, nos trois gentilshommes ne se possédaient pas de joie.
— La farce est jouée !… dit Robert à ses deux acolytes ; le vieux surtout a été sublime !… Désormais, en supposant même qu’il en réchappe… demain matin, nous aurons carte blanche, à dater de cinq heures… Du diable si notre partie n’est pas plus belle que jamais !…
