core plus insolvable, si c’est possible. Il a nom M. de Mœris et se dit vicomte.
— Ah bah ! fit Blunt : Mœris !
— Est-ce que vous l’avez rencontré sur votre chemin ?
— J’ai peut-être entendu parler de lui… vaguement.
— C’est qu’il a fréquenté vos parages, là-bas dans la Sauvagie. Raousset-Boulbon n’était que de la Saint-Jean auprès de lui. On ferait des romans avec son histoire. Il a été grand-chef quelque part, chez les Aucas ou chez les Sioux ; il a scalpé des rouges et des blancs sous le pseudonyme du Serpent-Savant ou du Renard-Loyal. Il a bluté de la terre d’or en Californie et fumé du bœuf dans l’Uraguay. D’aucuns prétendent, il est vrai, qu’il n’a jamais été plus loin que Pontoise, mais ce sont des calomniateurs. Il est Cacique en disponibilité ; seulement, depuis que le destin lui a arraché sa couronne il se voit obligé de coucher en garni.
— Où cela ?
— Hôtel du Louvre, pour le moment, jusqu’à ce qu’on lui présente sa note.
— Et au fond, quel homme est-ce ?
— Il se dit lion, je le crois lièvre.
— Est-il en rapport avec la marquise Domenica ?
— Naturellement, oui. C’est lui qui avait organisé la dernière expédition de recherches dans les Montagnes-Rocheuses. La marquise en a été pour une somme folle.
— Et on ne trouva rien ?
