— Lui avez-vous révélé son avenir ? interrompit M. Chanut ; lui avez-vous dit le chiffre de sa fortune ou seulement le nom qui est le sien ?
— Jamais ! répondit Blunt. Il s’appelait Tréglave quand nous nous appelions Tréglave ; maintenant que j’ai nom Blunt, il a nom Blunt. Ce n’est pas lui qui tient les cartes je suppose ! Il n’a qu’à se laisser vivre pendant que je travaille pour lui. Sa meilleure cuirasse est son ignorance.
— Très-bien. Mais à son âge, capitaine, ce rôle de petit garçon vous aurait-il convenu ?
Blunt haussa les épaules avec colère et s’écria :
— Au fait, que le diable l’emporte ! mon frère est mort de lui ! moi je lui ai donné toute ma jeunesse…
— Et vous lui donnerez toute votre vie, capitaine.
— C’est pourtant vrai ! gronda Blunt. Mais je le mettrai sous clé ! Je sais maintenant à quel métier il se fatigue…
— Que voulez-vous, dit M. Chanut philosophiquement, chaque pays a ses courbatures.
Il se pencha lui-même à la portière. La voiture découverte filait dans un nuage de poudre à perte de vue.
— Cocher, ordonna-t-il, tournez !
— Comment ! comment ! s’écria Blunt. Vous me ramenez à Paris !
— Quinze, rue des Canettes, continua M. Chanut, en s’adressant toujours au cocher.
Il se rassit et ajouta :
