ans ; d’autres fois, le matin, quand il n’a pas encore bassiné son maquillage, il fait l’effet d’être dans les quarante passés.
Il y a un mois, il a été malade, et ça lui a donné tout à coup soixante ans.
J’ai vu des caractères de même, à l’Ambigu, qui étaient rajeunis par le mystère de la fatalité. Ça séduisait des femmes tout le temps de la pièce, et à la fin, quand M. Mélingue leur flanquait le juste châtiment de leurs crasses, ils tombaient sur le devant de la scène comme un paquet de guenilles où chacun pouvait bien voir qu’au fond c’était des petits vieux.
— Et la jeune personne l’aime-t-elle ? demanda Mme Canada.
— Mlle Irène ! s’écria Échalot. Oh ! je crois bien ! c’est comme s’il lui avait jeté un sort. Sage comme une image, avec ça. Tu sais ? pas de bêtises ! c’est rangé comme les anges du ciel ; toujours le nez sur son métier à broderie !
J’ai fini par deviner pourquoi M. Mora voulait qu’on soit poli avec elle dans l’escalier. Les manigances du patron sont toutes petites et mignonnes, mais elles réussissent souvent.
Son idée, c’était que l’enfant arrive à ne pas me regarder comme un étranger, à force de lui dire bonjour et bonsoir. Il avait un bout de rôle à me faire jouer pour empêcher Mlle Irène de s’entre-
