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— Allons, mon joli Bob, dit Tempérance, chargez-moi ça sur vos épaules.
Bob se mit à genoux à la place même où j’étais un instant auparavant et passa ses mains sur le corps de ma biche.
— Elle est durement maigre, cette petite bête, grommela-t-il ; mais si elle était morte d’un bon coup de couteau, on en tirerait bien trente shellings.
J’entendais et j’avais le frisson.
— Je vous la donne telle quelle pour un pot de gin, reprit Tempérance ; — mais dépêchez, mon joli Bob !
— Du gin ! gronda Bob, — toujours du gin !…
