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rets, amoureux, moqueurs, bretteurs, qui parlaient à soixante ans de leur belle inhumaine avec un excessif sérieux. L’émigration française nous en envoya les derniers types il y a un demi-siècle. Depuis, l’univers s’est fait homme d’affaires. Le beefsteack a remplacé le blanc-manger. Il y a sous l’amour des livres sterling. Une fois vingt-cinq ans passés, nous parlons de nos amourettes anciennes avec un dédain sublime, et les poètes seuls, maigre troupeau, voient la beauté d’une femme parmi les diamants de sa coiffure.
Mais nos lords ? dira-t-on. — Nos lords ! — Miséricorde ! nos lords achètent ou nos lords violent. Nos lords ont des passions de bétail. Nos lords font queue et s’inscrivent à la porte
