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porter, Saunder, — et pour mille livres de whisky, — et pour mille livres… que Satan te berce, mille misères !
Ceci était souverainement concluant. L’Éléphant se pourléchait à l’idée de toutes ces mille livres liquides, et les faces basanées des porteuses à la mer, rendues plus séduisantes par quelques mois de solitude, souriaient en dansant une gigue autour de ses gros yeux alanguis.
— Eh bien !… eh bien !… grondait-il ; — monsieur Paddy… nous boirons ensemble
— Sans doute, épais butor, sans doute, mon digne ami. Nous boirons ensemble… ou
