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Par la pluie et par le soleil,
Que le mont fût sombre ou vermeil
Et la plaine fleurie ou morne,
Il fut berger, toujours berger,
Sans même un désir de changer,
Immuable comme la borne.
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Le jour qu’il eut atteint vingt ans,
Il se troubla quelques instants
En avançant sa main vers l’urne ;
Mais il s’était bien confessé,
Et par le sort il fut laissé
À sa montagne taciturne.
