(Marcel Schwob).
De toute l’humanité, une race, une seule — et c’est sa force et sa faiblesse — ne put jamais inventer en art, en n’importe quel art : la fatale race errante au cœur triste qui transporte éternellement par le monde le reflet des trente deniers. Elle n’a au fond d’estime pour personne, elle a pour toute chose une estimation.
Du zénith au nadir la verticale du front au menton, de l’ouest à l’est l’horizontale des deux yeux ; à l’intersect, gnomon de ce cadran solaire, le promontoire rectangle du nez ; de profil, la perpendiculaire croisée de l’angle facial ;
du suastika védique (il signifie : Ainsi soit-il, en sanscrit) à la croix gammée de Notre-Dame de Paris :
le signe de la croix est le blason de l’Homme.
Beau, Vrai, Bien, forment d’insubstituables équivaloirs.
