CXIII
QUERELLE D’AMOUREUX
Ce qui m’agace en vous, Mirbeau, c’est la manie
D’inventer tous les mois un homme de génie
Que vous enharnachez d’un geste protecteur !
Ce doit être très humiliant pour le sculpteur,
Le poète, le peintre orné de l’apostille
Que vous lui conférez en père de famille :
— Ah ! ce Mirbeau, mon cher ! il t’en a fait du bien !
— Il t’a lancé Mirbeau !… — Eh zut, je le sais bien !
— Sans Mirbeau tu serais… — Rien, je ne serais rien,
Et c’est justement ça qui me fait tant de peine :
Comment ! voilà dix ans, vingt ans, plus, que je peine,
Et je demeure un pauvre inconnu jusqu’au jour
Où Mirbeau, s’éprenant pour moi d’un bel amour,
Promulgue au gros public mon acte de naissance !
Car je date de lui, de lui seul je commence !…
Je sais bien ! pas sa faute, à lui ; celle du sot
De public, mais j’en souffre ! à tout dire d’un mot,
Ma trop maladive fièvre d’indépendance
Me rend cuisant tout devoir de reconnaissance,
Et si plus tard, comme fermement je le crois,
