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LVII
Que nous importe, au fond, la complainte Dreyfus ?
Hélas ! une victime ou de moins ou de plus,
C’est bien peu dans l’amas horrible d’injustices
Et de crimes sans nom qui par nous s’accomplissent !
Et puis, un officier peut-il être innocent ?
Son office avéré, c’est de verser du sang,
L’assassin à livrée : il faudra qu’il trahisse
Ses patrons ou l’humanité, mais qu’il trahisse !
Est-ce Zola qui me transporte ? par lui-même,
Non : son style n’est pas du tout celui que j’aime ;
Mais je vois simplement ça ; la race d’en bas
Invoquant et (qui s’en fout) les nommés Patrie,
Loi, Devoir, Bien public, toute l’idolâtrie,
Bave sur mon seul Dieu : l’Art, et je ne veux pas !
21 avril 98.
