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LXV
La prosopopée a tordu ses ailes,
Et l’hypotypose a crevé ses yeux,
Nous avons perdu l’oreille des dieux
Et votre reflet, clartés éternelles !
À tout, épopée, ode ou villanelles,
Trompette et pipeaux, offrons nos adieux ;
Trop durs sont les temps, trop l’homme odieux :
Soit, immergeons-nous aux boues actuelles !
Mais vous, puisqu’enfin vous nous y forcez,
À tremper dans vos œuvres vomitives,
Quand serez troussés, rossés et fessés,
Cravachés au sang par nos invectives,
Mis à nu, roués à grands tours de bras :
Vous l’aurez voulu, ne vous plaignez pas !
- 29 avril 1898.
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