rendez-vous de La Fontaine, de Molière et de Racine. Les gens de Passy vont à Auteuil comme les gens de la rue Étienne-Marcel vont à Brunoy le dimanche. C’est tout juste s’ils n’emportent pas de quoi manger. Vers quatre heures, Passy-Auteuil se vide d’une portion importante de ses habitants : car on prend encore l’apéritif à Paris, on va au restaurant dans le centre, on reste au cinéma avenue des Champs-Élysées, boulevard de la Madeleine, ou rue d’Athènes. Une fois lancé, on perd une ou deux heures de plus chez Florence ou au Mélody’s, et l’on rentre dans la nuit… Passy, Auteuil sont des endroits où les voitures et les taxis grincent et se précipitent jusqu’au petit jour, ramenant de Montmartre ceux qui ne se lèvent pas avant midi.
Passy-Auteuil est une grande province où les familles se connaissent, se surveillent et parfois se haïssent, pour peu que l’une ait eu plus d’invités, plus de politiciens ou de poètes que l’autre à son thé hebdomadaire, mensuel ou annuel ; pour peu que le fils Untel ait été reçu avec ou sans mention au baccalauréat. Pâtissiers, bouchers, teinturiers ou concierges sont au courant des disputes des ménages, des divorces et des héritages.
Ils sont presque frères de lait, presque cousins, pleurent aux enterrements, se réjouissent aux baptêmes, envoient, comme leurs clients, leurs filles au Cours d’anglais, et mettent des gants le dimanche. Le prolétariat ni le pauvre n’ont de place dans cette perpétuelle garden-party qui se
