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UNE PLAINTE
Le bouquin souffre par la pluie ;
Le bouquin souffre par le froid,
Il souffre aussi d'être à l étroit
Sur la planche où, las ! il s’ennuie.
L épais brouillard tombe ; il l'essuie.
Un chaud rayon le frappe droit ;
Puis la bise... A l'âpre surcroit
Son dos devient couleur de suie.
On le voit assailli, souvent,
Des plus étranges courbatures ;
Il se tord sous les couvertures. —
Soleil, poussîère, averse, vent,
Le bouquin subit vos tortures...
— Et le pauvre homme qui le vend ?
