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HOMÉNIDÈS, riant.
Aha !
CHANDEBISE, avec un peu de fatuité.
Quand je dis « qui l’attend » ; c’est peut-être moi. (Tirant à moitié de la poche à mouchoir de son veston la lettre qu’il caresse complaisamment de la main tout en parlant.) Car c’est à moi qu’elle a écrit une lettre bouillante d’amour !
HOMÉNIDÈS, intéressé.
Es verda ! Et quelle est cette femme ?
CHANDEBISE.
Je l’ignore ; ce n’est pas signé.
Il tire la lettre complètement de sa poche.
HOMÉNIDÈS, profond.
Quelque anonyme, peut-être.
CHANDEBISE.
J’en arrive à le croire ! Ça doit être une femme du monde ; quelque femme mariée.
HOMÉNIDÈS.
À quoi vous vîtes ?
CHANDEBISE.
S’il vous, plaît ?
HOMÉNIDÈS, répétant plus haut.
À quoi vous vîtes ?
CHANDEBISE.
Ah « à quoi je vite ! » Oui, oui ! mais… au style d’abord… au ton. Les cocottes sont moins sentimentales et plus positives. Tenez, voyez plutôt.
Il a déplié la lettre et la tend à Homénidès.
HOMÉNIDÈS, riant tout en prenant la lettre.
Alors, il y a oun cocou, là-dedans !
