Angèle. — Oh ! Oh ! mon pauvre Ribadier !
Thommereux, la prenant par la taille. — Là ! Vous voyez, vous êtes émue ! Mais est-ce que je n’ai pas raison, voyons ! Est-ce que cela ne sera pas bien plus charmant ainsi… Nous nous arrangerons une bonne petite existence à nous trois… la vie calme… de ménage… tout ça bien à sa commodité… naturellement… Parce qu’il ne faudrait pas qu’il en souffrît, le pauvre garçon… et nous le dorloterons… nous le cajolerons ! Ce sera le plus heureux des hommes ! Nous le tromperons tous les deux et nous nous aimerons tous les trois. Ne sera-ce pas le Paradis ?
Angèle, le quittant. — Vous êtes fou, mon ami ?
Thommereux. — Ah ! que vous êtes drôle… mais je ne comprends pas vos scrupules… Mais les femmes les plus honnêtes ont fait ça !
Angèle. — Oh !
Thommereux. — Parfaitement ! Seulement, on ne l’a pas su, voilà tout… Mais l’histoire fourmille de ces héroïnes qui avaient su concilier leurs devoirs avec leurs penchants ! mais même… dans l’histoire sainte… vous avez des principes religieux, vous ?… Eh ! bien, l’histoire sainte est pleine de ces exemples.
Angèle. — L’histoire sainte ! Oh ! non. Un exemple ! Dites m’en un !
Thommereux — Mais… Mars et Vénus, tenez, sous le nez de Vulcain !
Angèle. — Il appelle ça l’histoire sainte !
Thommereux, s’échauffant. — Et puis… Et puis nous perdons un temps précieux, vous m’entretenez de paroles pour gagner du temps… Je vous dis que je vous aime… que je vous aime… (La saisissant.) Ma passion s’exaspère…
Angèle, se débattant. — Taisez-vous Thommereux ! Laissez-moi !
Thommereux — Non, je ne te laisse pas… Arrive ce qui voudra !
Angèle. — Ah ! Finissez ou j’appelle ! (Elle se précipite sur la porte du fond.) Fermée… (Se précipitant sur la porte de droite.) Fermée aussi ! et pas de clef…
Thommereux — Non !
Angèle. — Qu’est-ce que ça signifie ! C’est une infamie ! Thommereux, je vous ordonne d’ouvrir !
Thommereux. — Non !
Angèle. — Non ! C’est trop fort ! Ouvrez, je vous dis !
Thommereux — J’ai pas la clef !
Angèle. — Hein !
Thommereux — C’est votre mari ! Votre mari qui vous a enfermée !
Angèle, descendant. — Mon mari ! Pourquoi ?
Thommereux. — Ah ! ça, c’est les secrets d’en haut !
Angèle. — Eh ! bien, il me reste la fenêtre…
Thommereux, se mettant entre la fenêtre et elle. — Angèle ! Vous ne ferez pas ça !
Angèle. — Si !
Thommereux. — Non !
Angèle, dans les bras de Thommereux. — Oh ! Dieu ! Mais qu’est ce qu’il fait donc, mon mari, chez le marchand de tabac !
Thommereux. — Angèle ! Mon Angèle !… (On entend un coup de timbre au dehors.) Qu’est-ce que c’est que ça ?
Angèle. — C’est le timbre de la porte cochère ! (On entend un second coup.) Deux coups ! c’est mon mari !…
