Madame Grosbois. — Je ne pense pas.
Amaury. — N’en parlons plus !… J’en viens à l’objet de ma visite. Cette jeune chienne, qui a trois ans, est arrivée à l’âge de reproduire. Rip, si je suis bien renseigné…
Madame Grosbois. — Je suis désolée, monsieur, mais j’aime autant vous le dire tout de suite, mon chien n’est pas à vendre.
Amaury. — J’y mettrai n’importe quel prix ! Je ferais une folie !
Madame Grosbois. — Non. Il a tous ses papiers. Je sais qu’il vaut très cher. Mais Rip est un souvenir et, plutôt que de m’en séparer, je laverais ma dernière breloque.
Amaury. — Alors, madame, prêtez-le moi.
Madame Grosbois. — Comment ?
Amaury. — Une demi-heure : le temps que ces enfants se connaissent, comme dit la Bible… et je vous rapporte moi-même votre cavalier.
Madame Grosbois. — Mais…
Amaury. — Je vous en supplie…
Madame Grosbois. — Soit !
Amaury. — Ah ! Madame, je ne l’oublierai jamais ! (Il lui baise la main.) Sapristi !
Madame Grosbois. — Comment ?
Amaury. — Là, sous ce sein gauche…
Madame Grosbois. — Eh bien ?
Amaury. — Vous n’avez pas sous le sein gauche un grain de beauté ?
Madame Grosbois. — Hum ! Comment le savez-vous ?
Amaury. — Parbleu !… C’est là que je vous ai rencontrée !
Madame Grosbois. — Quoi ?
Amaury. — Je me rappelle tout !… Vous en avez un autre à la jambe droite.
Madame Grosbois. — Mais c’est très désagréable !…
Amaury. — Et vous n’êtes pas Madame Grosbois, vous êtes Irène de Lysieux.
Madame Grosbois. — Ah !
Amaury. — La belle Irène !… celle qui m’a aimé pendant six mois !… qui m’appelait son petit Hercule !…
Madame Grosbois. — Je vous ai appelé Hercule !… vous ?
Amaury. — En mil huit cent soixante-dix-sept, il y a vingt ans !
Madame Grosbois. — Vingt ans ?… c’était ma mère !
Amaury. — Rappelez-vous, le rez-de-chaussée de la rue de Miromesnil ! Amaury…
Madame Grosbois. — Hein ?
Amaury. — Amaury de Chatel-Tarraut.
Madame Grosbois. — Qu’est-ce que vous dites ?
Amaury. — Le beau capitaine de Saumur.
Madame Grosbois. — Pas possible !
Amaury. — Oui.
Madame Grosbois. — C’est vous le capitaine si fringant, si… si !… c’est vous ?
Amaury. — Oui, Irène, c’est moi !
Madame Grosbois. — Ah ! Mon pauvre Hercule, tu as bien changé.
Amaury. — Et toi donc !…
Madame Grosbois. — Ah ! pardon !
Amaury. — C’est égal, si je m’attendais !… Toi, madame Grosbois… Et dans un garage !… Ça t’amuse donc de vendre des autos ?
