regarde ! Alors, comme ça, t’es roi !… qui aurait dit ?… T’es fait comme tout le monde.
Serge. — Qu’est-ce que tu veux ? Que j’aie cinq pattes ?
Irma. — Non, mais je me figurais qu’un roi, c’était un homme avec une couronne sur la tête, une boule dans la main et un bâton dans l’autre.
Serge. — Merci ! avec quoi que je me gratterais ?
Irma. — Justement ! je pensais que c’était pour ça qu’il y avait toujours une main au bout du bâton.
On rit.
Serge, riant. — Ah ! ah ! tu prends le sceptre pour un gratte-dos, c’est pas mal. (Changeant de ton.) Après tout, rien ne me dit que mes cousins, quand ils sont seuls, ne s’en servent pas pour cet usage.
Chopinet. — C’est bien le moins qu’en ce siècle pratique, un symbole serve au moins à quelque chose.
Serge. — En tout cas, je profiterai de l’idée.
On entend la voix du plombier.
Tous, écœurés. — Oh !
Chopinet. — Allons bon ! v’là le ténor revenu.
A ce moment, le plombier, mangeant une croûte de pain, débouche du réservoir, passe sur le toit et ramasse ses outils, puis tout en chantant arrive à l’échelle, la déplace de façon à l’amener près du manteau d’arlequin à proximité de l’endroit où débouche le tuyau de poêle.
Le Plombier, chantant en descendant comme un ouvrier qui va à son ouvrage.
C’est la chanson triste et touchante
De l’amante et de son amant.
C’est le roman simple et navrant…
Kirschbaum. — Il est assommant avec sa chanson !
Irma, indiquant une lettre chargée qui est la dernière de celles que tient Serge. — Mâtin ! des beaux cachets à cette lettre !
Serge, retournant son paquet de lettres. — Ah ! oui !… (Déchiffrant les cachets.) "Royaume d’Orcanie. Ministère des Finances." Le ministre Galette, ah ! ah ! ça tombe bien (Tirant un chèque de l’enveloppe.) Ma lettre de change mensuelle, les copains ! sur la maison Rotschild !… "Veuillez payer à l’ordre de Son Altesse Royale, le prince Serge d’Orcanie, la somme de soixante francs…" Chouette !
Irma, dépitée. — C’est tout ?
Chopinet. — Le fait est que pour une liste civile !…
Serge. — Qu’est-ce que tu veux, j’ai un pays arriéré. Ils se figurent qu’à Paris, c’est comme là-bas, on a une poule pour six sous, et une cocotte pour trois francs.
Irma, avec une conviction admirable. — Oh ! sale pays ! trois francs !
Serge. — Le paradis terrestre, au contraire. L’âge d’or ; tu ne connais pas le vrai bonheur. Allons ! mes enfants, j’ai soixante francs. Je serai pauvre demain, mais aujourd’hui je suis riche. Je propose de faire la fête.
Irma. — C’est ça, la fête !
