— Ago tibi gratias, domine[1], » répondit le barbier : puis regardant Jones entre deux yeux d’un air plein de gravité, et avec l’étonnement d’un homme qui croit en reconnoître un autre : « Monsieur, lui demanda-t-il, Jones ne seroit-il pas votre nom ?
— Oui, mon ami.
— Proh deum atque hominum fidem[2] qu’il arrive d’étranges choses dans le monde ! Monsieur Jones, je suis votre très-humble serviteur. Vous paroissez ne pas me reconnoître. Je n’en suis point surpris. Vous ne m’avez vu qu’une fois, et vous étiez si petit ! De grace, apprenez-moi comment se porte le respectable écuyer Allworthy, ille optimus omnium patronus[3] ?
— Il paroît, mon ami, que vous me connoissez. Moi, je n’ai pas le bonheur de me remettre votre visage.
— Rien de plus simple. Ce qui me surprend, c’est de ne vous avoir pas reconnu plus tôt, car vous n’êtes nullement changé. Puis-je, monsieur, vous demander, sans indiscrétion, où vous comptez aller, par la route que vous suivez ?
— Remplissez votre verre, monsieur le barbier, et trêve de questions, je vous prie.
