Aucune nouvelle. Mon serviteur, hier, a manqué se casser la margoulette en dégringolant du haut d’un noyer où il lochait des cerneaux. Il s’est poché l’œil, écorché la main et meurtri le dos.
Le temps commence à n’être pas chaud, mon loulou.
Tu as bien tort de laisser manger ton temps par les fâcheux ! C’est la pire manière de le perdre.
Tu ne diras pas cette fois que je t’écris de simples billets ? Là-dessus, mon loulou,
Serviteur !
Je tenais à avoir des nouvelles de Monsieur votre fils, que je savais gravement malade.
Donc, mardi dernier, vers 9 heures du soir, je me suis présenté à Auteuil devant votre porte. Elle était close, et un gardien de l’ordre public m’affirma que « Monsieur Hugo Victor (sic) était couché » !
Mais le mois prochain, j’aurai le plaisir d’accepter cette bonne invitation à laquelle maintenant, je ne puis me rendre. — Et puis, cet hiver, n’est-ce pas, vous serez à Paris ?
D’ici là, cher Maître, je vous embrasse et vous prie de me croire, ex imo,
Tout à vous.
