Qu’il est beau, le vainqueur, entrant dans des villes, au son des cuivres, quand on monte sur les maisons pour voir son visage !
J’étais trop faible pour porter la cuirasse !
Tu portes bien le cilice !
Si l’orgueil de ta dévotion ne t’avait pas jeté tout enfant dans l’ignorance qui t’enferme, tu serais un sage, un docteur ; tu pourrais, accroupi au pied des colonnes, et, déroulant sur tes genoux les écrits des sages, suivre du doigt dans l’histoire la marche des empires, dans les cieux la course des planètes ! Ta vie, doucement, se fût écoulée en lisant et comme un livre elle-même, dont les jours auraient fui plus rapides que des phrases, sans t’inquiéter du tout de la quantité des pages qu’il te restait à tourner…
La science, aussi, a des spasmes fous et des enchantements sans fin. Depuis qu’ils sont à la traire, aucun homme encore n’a tari sa mamelle.
