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THÉÂTRE.
Paul.
Ah ! voilà ce que tu appelles les affaires de la maison ? (haussant les épaules) une batterie de cuisine pour un enfant de six mois !
Valentine.
Tu me reproches ?
Paul.
Oh ! rien, ma chère amie, je voudrais te voir un peu plus simple, plus raisonnable, voilà tout. Mon cabinet de travail est comme une boutique de la foire, plein de brimborions inutiles.
Valentine.
Inutiles ! (Se baissant vers le berceau, comme pour embrasser l’enfant.) Inutiles ! (se redressant, blessée) je retiens le mot : inutiles !
Paul.
Mettons précoces, si tu veux.
Valentine.
Je ne veux rien, Monsieur, laissez-moi !
Elle étale un couvre-pied qui était dans le paquet.
Paul.
Tudieu ! quelles broderies ! cette Valenciennes…
Valentine, aigrement.
C’est encore inutile, probablement !
Paul.
Elle serait mieux placée au bas de ta robe.
