d’Halifax, de New-York, de Philadelphie, de Dover, de Charleston, de Savannah, de Tampa, de Matamoros ; les boucheries de dix villes ne pouvaient-elles pas manquer de bœufs, cent usines rester privées d’acier, mille banques sans or ?
C’étaient là les pensées qui m’assiégeaient en traversant les halls brillamment éclairés, les salons somptueux, par où nous menait un huissier en uniforme pourpre chamarré d’or, grave comme un juge, splendide comme un acteur de drame moyenâgeux. Le regard de Hopkins admirait la magnificence des locaux, sans témoigner toutefois une surprise extrême.
Un ascenseur nous mena au troisième étage avec un glissement dont la douceur silencieuse tenait du prodige. Arrivés dans un vaste salon qui devait probablement tenir lieu d’antichambre, l’huissier chamarré s’éclipsa. Nous regardâmes un instant les tableaux aux murs, puis l’huissier revint, disant :
— Ces messieurs sont arrivés.
William Hopkins consulta sa montre :
— Huit heures. Ces messieurs sont exacts.
— L’exactitude est la politesse des rois, soufflai-je plaisamment à l’oreille de mon ami.
Il sourit imperceptiblement et décidé, suivit l’huissier majestueux vers le cabinet des rois du Standard Trust.
