Et plus d’un affirmait avoir cru l’entrevoir
― Les femmes du canton s’en signaient interdites ―
Agenouillé la nuit sur les tombes maudites.
Un jour on l’y trouva roide et gelé.
Sa main
Avait laissé tomber sur le bord du chemin
Un vieux fusil rouillé, son arme de naguère,
Son ami des grands jours, son compagnon de guerre,
Son dernier camarade et son suprême espoir.
On creusa de nouveau dans le sol dur et noir ;
Et l’on mit côte à côte, en la fosse nouvelle,
Le vieux mousquet français avec le vieux rebelle !
Le peuple a conservé ce sombre souvenir.
Et lorsque du couchant l’or commence à brunir, ―
Au village de Saint-Michel de Bellechasse,
Le passant, attardé par la pêche ou la chasse,
Craignant de voir surgir quelque fantôme blanc,
Du fatal carrefour se détourne en tremblant.
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