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La ville sonne creux au choc clair de ses cloches.
Le son meurt dans l’air vide où les choses sommeillent.
Aux angles des toits bas le jour lent s’effiloche…
Les maisons ont l’odeur des armoires de vieilles.
— Et quand nos trains, dans ces dortoirs à bonnes femmes,
entreront, ébranlant la gare ensommeillée,
nous essuierons du doigt la portière embuée,
et nous murmurerons : « Évêché… 10.000 âmes… »
