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BROUILLARD
Le soleil flou comme une vieille lune, fume
el flotte sur les rues mornes comme des routes.
Et dans l’air dépoli la brume moite enrhume
un passant trouble et sans contours. Le bonheur doute...
On devine beaucoup de pauvres têtes pâles
au fond des chambres de derrière, sur les cours,
et des grand-mères qui froidissent dans leurs châles,
et des enfants qui ne jouent pas... Et dans le jour
cotonneux et ouaté des chaussées sans voitures,
Paris jaune, sur ses maisons pelotonnées,
tirant à lui le ciel comme une couverture,
l’agrippe avec les doigts de zinc des cheminées.
