qu’au couvent déjà, tu avais la passion du crochet. Je gage que ce crochet agace aussi ton mari.
— Justement.
— Est-ce qu’une femme élégante crochette ainsi sans paix ni trêve ? Elle a une tapisserie commencée à laquelle, de temps en temps, elle fait quelques points.
— Et le reste de la journée ?
— Elle lit les revues à la mode, le livre qui est le succès du jour ; elle a une correspondance ; elle sort en voiture ; enfin, il faut réformer ta vie et tes mains comme ton visage.
— Ma vie, c’est possible, mon visage, je commence à être convaincue ; mais comment pourras-tu faire de mes vilains doigts carrés de jolis doigts effilés comme les tiens ?
— Nous y arriverons avec des soins, en taillant les ongles en amande, un peu longs, et en abattant aux coins, les peaux mortes, en se servant de tous ces jolis petits outils dont ton mari, lui, connaît parfaitement l’emploi. Nous les blanchirons et les adoucirons, ces mains, en te faisant porter des gants, non seulement le jour, mais encore la nuit, si c’est nécessaire.
Quelque résignée que fût Mme de Kéradec, elle ne put réprimer un soupir.
