XXI
Une tour blanche de nuages dans le bleu décoloré du ciel des Tropiques, une tour dressée au bord lointain d’un plateau circulaire de mercure.
Et du silence dans la torpeur d’un soir d’orage.
À pas feutrés, le cœur battant à peine, le Bateau s’avance dans l’eau mate.
Fleuve aux rives voilées de brume, la Mer immobile oublie ses ennemis, le Vacarme et le Vent.
Elle est là, sa coiffure haute et rejetée en arrière n’est plus bousculée par la brise. Ses seins respirent, calmes, sous la dentelle. Elle est là, et sa main reste dans ma main.
— Allez dire au docteur de venir…
Au bord de la chaise longue, un soulier de satin est tombé.
— Je vais d’abord m’agenouiller et remettre ce soulier…
Mais je monologue en vain. Je sais bien que je n’oserai pas. Tout à l’heure, le docteur, à genoux, attachera le ruban défait…
