teuil, et je reconnus aussitôt un de ces fonctionnaires dont je parlais tout à l’heure, lesquels font un peu comme ces matrones de village qui vont chercher le médecin lorsque leur inexpérience a tout compromis.
— Ah ! c’est vous, Mac Pherson, fis-je en m’avançant vers le trouble-fête… qu’y a-t-il encore ?… un crime ?…
— Peut-être, monsieur Dickson.
— Une mort, tout au moins ?
— Oui, monsieur Dickson.
— Mystérieuse ?
— Les uns le prétendent… les autres sont d’un avis tout opposé.
— L’affaire en deux mots ?
— Voici… vous avez sans doute entendu parler de M. Ugo Chancer… vous savez, ce vieil original qui demeure à Green-Park ?
— Parfaitement… et ce M. Chancer est mort ?
— Comment ! vous le savez déjà ?
— Mais c’est vous qui venez de me l’apprendre… Voyons, Mac Pherson, vous vous présentez chez moi pour m’entretenir d’un décès suspect et vous commencez votre récit en me nommant M. Ugo Chancer… Le moins que je puisse faire
