Enfin, des pas craquèrent sur le sable et une petite lanterne scintilla dans une allée…
— C’est vous, Slang ? demanda une voix de femme.
Je reconnus le tablier blanc de Betzy.
— Oui… répondis-je… ouvrez-moi, je vous prie.
La maid eut un mouvement de recul en me dévisageant à la lueur de sa lanterne.
— Mais non… balbutia-t-elle…
— Pardon… protestai-je… pardon, miss Betzy, je suis Ralph Slang, le cousin de John…
La fille me reconnut aussitôt.
— Ah ! oui, je comprends, dit-elle, vous êtes allés fêter ensemble votre rencontre… et Slang est, à cette heure, ivre-mort dans quelque coin de Broad-West.
— Comment ! fis-je… il n’est pas encore rentré ?
— Non… bien sûr… vous n’étiez donc pas avec lui ?
— Pas le moins du monde… moi, j’ai cherché tout le jour une place dans les maisons bourgeoises des environs.
Betzy était de fort méchante humeur, non con-
