coups de minuit s’envolèrent à l’église Saint-Pierre de Montrouge, et Procas s’apprêtait à refermer sa fenêtre, quand un homme se dressa, sur le trottoir éclairé par un bec de gaz, et s’avança, le poing tendu, en criant :
— Assassin !… assassin !…
Procas crut d’abord que c’était l’ivrogne qui venait à lui, mais il ne tarda pas à reconnaître son voisin, le fils du boucher.
— Oui… assassin !… si la police te protège, nous nous ferons justice nous-même !
— Voyons, mon ami, prononça Procas… est-ce bien moi que…
— Oui… oui… c’est bien toi, canaille… Ah ! je ne sais pas ce qui me retient de démolir ta vilaine figure…
Et le gros Nestor, en disant cela, cherchait à atteindre l’entablement de la fenêtre.
Procas, comprenant qu’il n’y avait pas à parlementer avec ce forcené, ramena vivement les volets à lui et en assujettit le crochet.
Le boucher, qui était pris de boisson, ne cessait point de vociférer, mais quelqu’un dut l’em-
